Recensione libro: La spiaggia rubata, Joanne Harris

La sera fate fatica a prendere sonno? Nessun problema: leggete questo libro!
Ero andata in biblioteca con l'intenzione di prendere in prestito Chocolat, di cui ho letto critiche positive e di cui ho visto la riduzione cinematografica. Avevo anche letto recensioni ai libri dell'autrice, Joanne Harris, che menzionavano graziosi paesini francesi, gente che chiacchiera nei caffè, torte e pasticcini gustati fra amiche, profumi, sapori, colori e così via. Tutto questo mi ha fatto credere che nei romanzi della Harris ci fosse davvero qualcosa della Francia come la conosco io: mercati pieni di colori, vivaci caffè, incantevoli paesini, gente che sa come vivere. Ma in biblioteca Chocolat non c'era; c'era però questo libro, ambientato in un'immaginaria isoletta atlantica, Le Devin, a poca distanza da Noirmoutier (quest'isola esiste davvero, ed è semplicemente stupenda!), in Vandea, vale a dire in quasi-Bretagna. Ovviamente, come sempre accade quando c'è di mezzo la Bretagna e la costa atlantica della Francia, non ho potuto resistere e ho preso in prestito questo romanzo con tante belle aspettative. E invece, una delusione! L'ho trovato un libro proprio brutto. Innanzitutto è noiosissimo: a metà (vale a dire intorno a pagina 250, perché è pure un romanzo lungo) cominci a chiederti: «Ma quand'è che inizia la storia?». Speri che nelle restanti 250 pagine (che non sono poche) succeda qualcosa, e invece no. O meglio, qualcosina succede, ma è veramente pochino, certo non abbastanza per giustificare l'esistenza di questo romanzo: in linea di massima vi posso dire che l'isoletta consta di due paesi, uno fortunato e l'altro depresso (originalissimo...), quest'ultimo abitato da gente triste, arretrata, superstiziosa e priva d'iniziativa. Ma quando arriva la protagonista, originaria di Le Devin ma poi trasferitasi a Parigi, chissà perché tutti diventano operosissimi, pieni di voglia di fare, ottimisti, e le rivalità tra famiglie si appianano come per magia. Ma a pensarci bene anche la trama di Chocolat è piuttosto simile: un paese retrogrado e opprimente che, grazie all'arrivo di un'estranea, la cioccolataia (inizialmente guardata con sospetto), diventa il paesello dove chiunque vorrebbe vivere. Insomma: sembra proprio che per la Harris (mezza francese e mezza inglese) i villaggi francesi siano belli se ci arriva qualcuno da fuori, o almeno da Parigi, a cambiarli. La protagonista di questo romanzo, fra l'altro, è antipaticissima e mi sono guardata bene dall'identificarmici. Gli altri personaggi, se si fa eccezione per il nome, sono più o meno tutti uguali; l'unico che esce lievemente dal coro (perché piace alla protagonista e ha i capelli rossi e vive in un bunker) è terribilmente stereotipato: un'adolescente avrebbe saputo immaginarsi un uomo più interessante. E poi, una cosa che detesto in certi autori: il fatto che la Harris, evidentemente incapace di caratterizzare un personaggio in base alle azioni che gli fa compiere e alle parole che gli fa pronunciare, debba ripetere di continuo al lettore il modo in cui lei vuole che questi personaggi siano interpretati. Faccio un esempio: in 430 pagine di libro, l'«affascinante» Claude Brismand non si riesce proprio a capire cos'abbia di affascinante... Questo per quanto riguarda i personaggi. Per ciò che concerne l'ambientazione, poi, un disastro: io conosco piuttosto bene la Bretagna e i suoi abitanti (ci sono andata in vacanza per dieci anni), e vi posso assicurare che leggendo questo libro non ci ho ritrovato nulla di questa magnifica terra, né dal punto di vista dell'«atmosfera» né tanto meno da quello «fisico»: se non conoscete la Bretagna, con questo romanzo state sicuri che non ve ne farete la benché minima idea. E poi lo stile: la Harris non sa scrivere tanto bene, a voler essere clementi. Quando tenta delle metafore, ottiene dei risultati nella migliore delle ipotesi ridicoli; un esempio? «Mi girai d'impulso verso Flynn e lo baciai; un bacio lungo, senza respiro, che sapeva di sale, la mia bocca incollata alla sua come una patella»: ma che schifo!!! Per fortuna la Harris è anche discontinua, e così, dopo essersi sforzata per mezzo libro di creare metafore poetiche, nella seconda metà ci ha rinunciato (e il lettore tira un sospiro di sollievo). Da redattrice, correttrice di bozze e impaginatrice quale sono, sospetto però che anche la traduzione, o quanto meno la revisione, abbia una parte di colpa in questo stile così involuto: per esempio, ogni tanto ci sono dei pronomi personali che non si capisce bene a chi si riferiscano; aggiungeteci qualche refuso qua e là, oltre a un'impaginazione non proprio curata, e ne esce un prodotto davvero da evitare. E se, come me, vi siete sbagliati e non l'avete evitato, ci sia augura almeno di dimenticarsene presto. Magari con l'aiuto di un buon libro.

La spiaggia rubata

di Joanne Harris, ed. Garzanti, 2002, € 17,00, 429 pagine